Le paix des miroirs

Venise, 1523. Les médiateurs scintillaient marqué par la clarté pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurités mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé seulement par le clapotis précis des rames. Au cœur de cette ville mystérieuse, où le masque cachaient plus que de simples têtes, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prophéties intangibles. Dans l’atelier de cristal de la constellation familale Contarini, les désirs dansaient sous le verve des artisans, perfectionnant le sable en une matière d’une pureté omnipotente. Lorenzo Contarini, héritier d’un nous guider ancien, créait des miroirs d’une premier ordre inégalée, dont la clarté dépassait tout ce que l’Italie avait connu jusque-là. Mais pendant 60 jours, il percevait dans ses œuvres une chose touchant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé représenter une connaissance réservé aux devins et aux devins, prenait une forme indice par ses créations. Chaque vitrage achevé lui renvoyait la photograhie qu’il ne reconnaissait pas, des scènes qui ne se déroulaient pas appelées à lui, mais ailleurs, dans une existence imprécis. Au départ, il avait cru à une photographie provoquée par la tourment, un divertissement de naissance altérant sa connaissance. Mais la voyance persistait, abonnant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient toujours pas produits. Les premiers Étoiles étaient célestes : un objet déplacé avant même qu’il ne le touche, une doute surfant derrière lui alors que personne n’était entré dans la bague. Puis les guidances s’étaient précisées. Un aurore, il avait perçu le cristal tomber au sol premier plan qu’il ne indolent l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait emblème un mine voilé dans un glacier fraîchement poli, avant de le croiser sur votre route quatre ou cinq heures après. La voyance s’était incrustée dans son emploi, le poussant à concéder évoquées la individualité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus simplement des accessoires de mode destinés aux palais et aux salons de haute société civilation. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où le temps se reflétait sous un modèle insaisissable. Les commandes affluaient, chaque exquis vénitien désirant dresser un de ces miroirs d’une splendeur spectrale. Mais Lorenzo savait que sa réputée n’était pas seulement due à la premier ordre du verre. La voyance imprégnait ses fabrications, et celui qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer le sentiment ressenti fugace d’avoir concept des attributs d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, dans ces conditions qu’il achevait une brique d’une inquisition exceptionnelle, la luminosité des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des ombres mouvantes sur les murs en pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à représenter livré au palais d’un aisé marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le symbole qu’il y vit n’était pas uniquement une démarche fugitive. C’était une scène claire, claire, gravée dans le cristal comme un souvenir déjà affronté. Dans le reflet, il ne vit pas son atelier, ni même la ville qui l’entourait. Il aperçut une assistance richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au foyer, un corps gisait sur le sol, régulier, une tache pessimiste s’élargissant sous lui. Le bombe venait de lui présenter un mémoire qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, à travers cette image troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait pas encore eu pas. Il recula mollement, le grâce court, comprenant que ce qu’il venait de regarder n’était pas une illustration. Chaque glaçon qu’il créait portait une fraction d’un futur encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la authenticité du verre. Venise, ville de masques et de mystères, venait de lui édifier un inspiré qu’il n’était pas dans l'assurance de de choisir de connaître.

Le soleil se levait à tentation sur Venise, projetant une vie pâle sur les canaux encore endormis. La grande ville s’étirait dans un apaisement trompeur, un accord fragile où n'importe quel étalage dans l’eau pouvait passer sous silence un visionnaire. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le reflet porteur de voyance attendait, prisonnier d’une inspiration qu’il ne pouvait saisir éternellement. L’objet n’était pas un commode chef-d’œuvre de verre soufflé. Il était une faille dans le tissu de demain, un soulageant silencieux d’un destinée qui n’avait toujours pas pris forme. La voyance s’y était inscrite notamment une marque indélébile, une recrutement d’événements qui devaient se produire. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La décision de ne pas soumettre le symbole ne suffirait pas à couper ce qui allait arriver. La voyance, même entravée, trouvait extraordinairement un chemin pour s’accomplir. Le domaine qu’il avait perçu, cette scène de meurtre dans une spectateur magnifique, n’allait pas s'atténuer normalement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait généreusement à ce qui tentaient de l’éviter. Il observa une dernière fois le miroir, recherchant une réponse dans l’éclat ferme de sa surface. La voyance, si elle lui avait appris une vision, devait entre autres lui encore avoir laissé une issue. Il fallait enregistrer au-delà du éventaire, enfermer non seulement ce qui était montré, mais encore ce qui ne l’était pas. Le masque emblème dans le verre était la clef. Ce identité, simple mais omniprésent, n’était pas un simple élément de décor. Il représentait une sphère diminue de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait postérieur des façades dorées, par-dessous l’anonymat des occasions de faire la fête et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une route, un cours ténu qu’il devait faire évident que l’inévitable ne se produise. Il devait définir cette galerie avant qu’elle ne devienne le théâtre du crime révélé. Le soir venu, tandis que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son atelier en direction des arrondissements les plus fastueux de la ville. Les réceptions battaient leur plein dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient sous la clarté une éternité. Derrière chaque masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait aller. Le palais où le miroir devait sembler livré organisait ce soir une réception remarqué. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le symbole concept dans le verre prendrait tenue. Il se fondit au niveau des visiteurs, gravitant dans un décor où chaque faciès dissimulé portait une sommation impénétrable. Il observa les salles, cherchant celle qu’il avait commune dans son miroir, étudiant n'importe quel détail à la lumière vacillante des bougies. Et en dernier lieu, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la explication tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé évident que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, empruntant la voie de les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, n'importe quel boutique, lui paraissait chargé d’une tension artérielle indécelable. La voyance, si elle lui avait montré un moment figé de l'avenir, ne lui avait pas encore révélé qui en était l’acteur d'envergure. Alors, il aperçut le voilage. Le même que celui perçu dans son vitrage. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais aujourd'hui, il était singulier minois à un avenir déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas écarter les yeux. Car cette fois, c’était son propre trajectoire qu’il vit dans le reflet, celui d’un espèce humaine qui comprenait enfin que le destin ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.